94岁爷爷为发小守的最后一程
天刚蒙蒙亮，村口那棵老槐树的影子还浸在晨雾里，94岁的李爷爷已经站在路口了，他穿了一身藏青色的确良褂子，那是去年过年时儿子新买的，领口扣得整整齐齐，连衣角的褶皱都用手抚平了，手里攥着一根磨得发亮的枣木拐杖，杖头被岁月摩挲得温润,像他心里那些沉甸甸的回忆。
三天前，村西头的王奶奶走了，李爷爷听到消息时，正坐在堂屋的藤椅上晒太阳，手里的收音机正放着咿咿呀呀的戏曲，他突然就愣住了，浑浊的眼睛盯着窗外的石榴树，半晌才叹口气：“她啊，终于去那边找她家那口子了。”
王奶奶是李爷爷的发小，两人打穿开裆裤就在一个村里滚，李爷爷常说，他小时候爬树掏鸟窝，王姑娘就在树下举着竹篮接；他年轻时去外县学木工，王姑娘揣着煮鸡蛋送他到村口，叮嘱他“回来给我家做张八仙桌”；后来成家立业，两家门对门，孩子们一起长大，饭碗端着就能串门，谁家做了红烧肉,都要给对方碗里夹一块。
前些年，李爷爷的腿脚还利索时，每天傍晚都要去王奶奶家院里坐坐，王奶奶坐在小板凳上择菜，他蹲在门槛上抽烟，夕阳把两人的影子拉得老长，风一吹，影子就叠在一起，王奶奶总笑他：“老李头，你烟抽得比我还勤，也不怕孩子们念叨。”他就嘿嘿乐：“等你做的腌芥菜腌好了，我就把烟戒了。”可腌芥菜年年腌，烟却一直没戒掉，就像两人的情谊，早就腌进了岁月里,怎么也戒不掉。
后来王奶奶中风，躺了三年，李爷爷拄着拐杖，隔三差五就去看她，坐在床边，握着她的手絮絮叨叨地说：“今天村口的老槐树开花了，比你家的那棵还密”“我家孙子考上了大学，拿了喜糖，给你留了一颗”“你放心，你家那几只鸡，我每天去喂着，下蛋一个不少”，王奶奶说不清话，只是眼角泛红,手指轻轻回握他的手。
王奶奶要走了，灵车要从村口的大路经过，李爷爷早上五点多就起来了，让儿子扶着走到路口，晨雾还没散，露水打湿了他的布鞋，他浑然不觉，只是望着大路的方向，像小时候放学时,在路口等王姑娘一起回家。
“爹，天还凉，您回屋等等吧？”儿子劝道，李爷爷摆摆手，声音不大，却很坚定：“等，我得等她，她这辈子，我送了她多少次，这次，该她先走，我送一送。”
七点整，远处传来隐隐的汽车声，李爷爷挺直了腰板，手攥紧了拐杖，眼睛一眨不眨地盯着，灵车缓缓驶来，车窗上挂着黑纱，像一片沉静的云，李爷爷突然往前走了两步，嘴唇哆嗦着，想说什么，却只发出一声含糊的叹息，他举起颤巍巍的右手，对着灵车缓缓挥了挥，像是在说：“王姑娘，路上慢点，到了那边，记得等等我。”
灵车开过去了，消失在路的尽头，李爷爷还站在原地，望着那空荡荡的大路，直到晨雾散尽，阳光洒在他花白的头发上，像落了一层霜，儿子扶着他往回走，他突然停下脚步，喃喃地说：“小时候，她总说等我长大了，要给她做张最结实的小板凳，我再也见不到她了。”
风吹过老槐树，叶子沙沙作响，像是谁在轻声回应：“老李头，我知道，我知道。”
94岁的爷爷站在路口，送别94岁的发小，这一站，站的是一辈子的情谊，是岁月磨不灭的牵挂，是“我送你最后一程，就像你当年等我放学一样”的温柔，或许，在另一个世界，他们又会像小时候一样，并排走在村口的路上，一个掏鸟窝，一个举着竹篮，影子叠在一起,再也不会分开。
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